Un sepalo di rugiada

Odo il vento arrivare.

Una banderuola di cristallo,

le note d’uno xilofono.

Accenti sottili

dolcezza di fondo.

È un velo di seta

Ch’acquieta il colpo.

Da una parte gli Alisei,

dall’altra, il Mistral

Son botteghe di parole,

che timido e ignorante,

mi meravigliano.

È l’audacia dell’esistenza:

-un sepalo di rugiada-,

la perla del cuore,

che trova  famiglia,

nel bazar della vita.

Francis

Desiderio antico

Il Nonnulla

è un cappello che si leva.

L’incontro con un Signore:

-memorie e poesie-.

O mani, che la dimora esista,

nonostante i litorali si sgretolino

e le gerarchie si dileguino,

è un desiderio antico.

Il frullare d’un colibrì

è qualcosa che ignoro;

La Morte, tuttavia, s’aggira

lapidaria.

È un pensiero politico,
un animale demoniaco;

È una stagione che s’appella,

col’avocato del Maligno,

a un articolo vergognoso.

Francis

Origami di carta

Un pacchetto di sigarette.

Una barchetta di carta.

Quest’oggi il vento è forte.

Una raffica, poi un’altra…

Sono due oceani

l’universo:

il cielo e il mare,

il litorale e il firmamento.

Sua Regalità non ha limiti:

da un vuoto all’altro

procede indifferente.

Una barca dispersa

è giunta sugli scogli.

Sul lido celeste,

l’intera fregata .

-Solitaria Gioia,

labbra di granito,

alla dogana del cielo,

origami di carta-.

Francis

Pensieri sparsi IV

Pensieri sparsi,

una cassetta delle poste,
un albero...

Ecco il postino.

-c'è un buon profumo nell'aria,
sta per nevicare!-

Un piede sul pedale

e la corona della catena, gira.

Cigola il violino stonato,

geme spossato

sul filo d’uno sbuffo.

È prodigiosa la costanza del ragno:

una gala di vapore ,

mani invisibili

e l’opera si compone danzando.

È la geometria dell’infinito

una perla d’ingegneria,

un balletto solitario.

La fatica è uno sforzo

che s’intesse col’anima,

è un arazzo del tempo:

una sillaba espirata,

-una Collana di diamanti-.

Francis 

Pensieri sparsi III

Pensieri sparsi,

un tavolino all’ingresso,
una siepe,

profumo d’estate.

Una farfalla attraversa la strada.

Il silenzio è cosa rara…

il cielo è blu.

Sciami di foglie, nell’aria,

sono spruzzi nel cielo.

Il colore è sottovalutato.

Sono ondate di tempesta,

lacrime, perché no?

L’anziana trattiene il respiro.

D’argento sono i suoi capelli,

uno scialle rosso

le incornicia le spalle;

la solitudine, una volta

allegra e mesta, si ricurva.

Il vuoto empio come la notte,

spinge il suo sguardo

alla mia portata.

Lo stupore m’assale:

È Poeta la vegliarda!

…

L’eremo dell’anziana,

è un dispaccio invisibile,

come lo Sfavillo du papillon  

che sovrana -si posa-.

Francis

Pensieri sparsi II

Pensieri sparsi,

origami di notte.

Carte da imballaggio,

scatoloni,

il treno quest’oggi è in ritardo.

In un angolo,

un pomeriggio d’inverno.

Una piaga scarlatta,

una cicatrice nel cielo.

Cumuli di foto;

intorno a noi cade la neve.

È impossibile, mi dico.

È di marchio regale, il Tempo.

L’Assurdo suggella l’aria,

e nello stesso momento,

il carro si fa pesante.

Imperiale afflizione

Di occhi tropo vicini,

È un gioco d’origami,

un sorriso di granito:

la fistola della parola

-che incede sul binario-

in nome di Nicodemo.

Francis

Pensieri sparsi

Pensieri sparsi,

brevi sospiri fatti di questa misura.

Cartoline da lettere

in sosta indefinita

mentre il tempo, furtivo,

procede nel suo  ciclo.

Ti ringrazio sonno,

una cravatta rossa

per una briciola di pane.

Un sorriso di granito,

come un gioiello,

per un ricordo d’ametista;

son curioso,

guardando tuo il viso,

se c’è disprezzo o estasi,

in un cimelio di pietra.

Futili venti di questa portata,

una bussola, una carta;

ma Pensiero, ahi me, è impossibile
suggellarti  in questo mare.

 Francis